Usted

Sé que cree de mí que yo pienso de usted como una música... loca, bizarra, dulce, inútil, herida envuelta, herida nada más y a veces me parece que usted ya no suena más. Entonces, mientras yo estoy aquí y allá (poca importancia tiene), inesperadamente lo encuentro a usted en mi cabeza, en la sombra de un concierto nunca escrito que regresa aquí y usted me ataca por eso. Usted es una música, eso que de ella he cantado ya, no recuerdo ni se si usted es como es, porque ya sólo conozco cada nota de usted. Puede creer que yo he pensado que usted ya no está, pero lo que pasa es que ha sido cambiado para no reconcerlo más. Sin embargo usted siempre retorna...

Sus ojos y los míos.

Desesperadamente devota, Antoinette.